Nosso mundo tem solução?

Acho que se meu blog fosse uma criança, eu já teria perdido a guarda dele sob acusação de abandono.
Peço desculpas se por ventura fiz você entrar à toa algumas vezes, saíndo daqui sem encontrar nada de novo. (:

Nesses últimos dias não tem me sobrado tempo para postar. Em vez de escrever idéias, estou o tempo todo colocando em prática aquilo em que eu acredito. Hoje, numa conversa, me disseram que o mundo não tem mais solução. Que por mais que algumas pessoas tenham bons propósitos, tudo depende dos políticos, das empresas, do dinheiro. Ouvi que, na condição que estamos, não podemos fazer nada.

Não concordei. Afirmei acreditar que qualquer pessoa, em qualquer lugar, começando a partir do nada, pode realizar grandes coisas. E ouvi, em seguida, que a minha opinião era de um otimista, enquanto quem me falava era simplesmente realista.

Discordei, novamente. Afinal, "o homem é a medida de todas as coisas" (Protágoras). Uma vez que somos livres para pensar, somos livres para fazer a nossa própria interpretação do mundo. A realidade varia conforme o observador, conforme postula a Física Quântica.

Algumas pessoas têm uma idéia pejorativa a respeito do otimismo. Acham que é uma forma de auto-ilusão. Mas acredito que o ceticismo (descrença) impede as pessoas de agir, pois se você acha que não vai funcionar, acaba nem tentando. Se acomoda, se mantém inerte. E isso resolve ainda menos o problema...

Acredito que o bem é contagiante. Mas que não basta apenas falar, apenas sonhar, apenas querer. Precisa, muitas vezes, fazer enormes sacrifícios, se privar de muita coisa, engolir sapos. Talvez por isso seja mais simples dizer: é impossível.

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Velho, não tenho o que escrever.

Algo sobre compreensão

Quando eu encontro um tempinho livre e despreocupado, gosto de me sentar para escrever. É uma forma terapêutica de dar vazão ao pensamento, além de ser um exercício para melhorar a minha comunicação. Por isso tenho tanta estima pelo meu blog, e pelos blogs dos meus amigos, que me permitem saber o que eles também estão sentindo. Blogs muitas vezes são um desabafório.

Existe muita coisa (diria até a maioria) que a escola não ensina, e que a gente só aprende mesmo prestando atenção na vida. Uma das que eu aprendi, nesse tempo todo, é que o estado de espírito de um contagia muitos. Desde então, tomo cuidado para que o meu ego, muitas vezes carente, não se atole no lodaçal da melancolia, contaminando quem eu mais amo e quero bem. Aprendi que a gente precisa ser feliz.

Desde então, adotei um pequeno ritual para escrever. Quando a dor de cotovelo aparece para um café, eu acabo sendo um pouco mal-educado e não a convidando para entrar. Converso com ela a sós, pela porta dos fundos, e logo me despeço, alegando outros compromissos. Tirando a metáfora de lado, isso quer dizer que eu escrevo minhas tolices necessárias em um caderno, que eu guardo aqui em casa. Porque escrever e publicar é coisa séria.

Para ir para o blog, o texto precisa passar no vestibular. Algo como as três peneiras, de Sócrates. Bem, é verdade que às vezes um ou outro faz a prova no chute e passa, como o texto anterior a esse. Mas em geral, eu penso da seguinte maneira: vamos equilibrar o mundo.

Já estamos carecas de ouvir a teoria de que para haver harmonia é preciso balancear o bem e o mal, e eu sei lá se concordo com isso. Mas de qualquer forma, mesmo que isso esteja certo, dá pra sentir que essa balança tem estado capenga ultimamente. As coisas positivas estão igual a torcida do Francisco Beltrão F. C. (alguém já ouviu falar deste time?), pulando alegremente em um canto do Maracanã, gritando alguma coisa que ninguém ouve direito, porque 99 em 100 cadeiras do estádio estão ocupadas por flamenguistas roxos e vibrantes.

(não estou associando o Flamengo às coisas negativas, por favor, só quis dar um exemplo. Não entendo de futebol.)

Fico besta de ver o mar de gente na porta do 13° DP, esperando a viatura chegar ou sair com o pai e a madrasta de Isabella. Mar de gente que espera horas para protestar e demonstrar indignação; tem gente que até falta no serviço para fazer isso. Oxalá, quem dera a galera tivesse esse pique todo para ficar na porta do Congresso Nacional, exigindo mais comprometimento dos "homens públicos" com suas promessas de campanha; na Avenida Paulista, em marcha pela conscientização ambiental; onde fosse, mas fazendo algo pelo seu próximo.

Se você concorda com o que eu disse, por favor, não se omita. Vamos, com muito prazer, nos levantar todos os dias com o ideal de vestir a camisa do Francisco Beltrão F.C. (no sentido metafórico ali de cima), ideal de fazer tudo diferente; de contestar a sociedade vigente de um modo inteligente: fazendo com sabedoria aquilo que deve ser feito e por algum motivo não é. Sejamos também "agentes modificadores", confeteando alegria por onde passarmos. Confeteando honestidade, confeteando compreensão.

Venha, você não está sozinho.

No Piloto Automático

Tô por aí, mais uma vez.

Em busca de sei lá o quê, mas sempre em busca.

Ouvindo o vazio dos corações que buscam algo onde não há nada além de vácuo.

Lembrando de quem me esqueceu para esquecer quem não para de pensar em mim por um minuto sequer.

Fazendo meu próprio carnaval sem ninguém pra me jogar confete. Que beleza; estou me sentindo um espírito evoluído assim. Conseguindo ser feliz sem confete.

Muito longe das peripécias que tramei. Meus sonhos todos ainda na casca da árvore que fornecerá a celulose para a Aracruz ou a Nobrecell fazerem o papel, e aí sim nele colocar algum projeto. Quanta distância;

Calminho. Overdosado de suco de maracujá.

(A gente acumula um monte de dinheiro pra fazer volume no banco. A gente acumula um monte de nomes na lista de contatos do MSN pra, quando entrar, precisar procurar alguém pra conversar. Afinal, conversamos com tão poucos. E seria tão chato entrar e não ver ninguém.
Do mesmo jeito que vamos a uma festa e não falamos com todo mundo; mas não iríamos lá se só tivesse meia dúzia de caras-pálidas. )

Estou no piloto automático. Estrada reta dá sono...
Será que na faculdade a vida vai tomar caminhos mais sinuosos?

Nem que seja para passar algum perrengue; furar um pneu, acabar a gasolina, enfim.
Alguma coisa. Quero ter o que fazer...

Fiquem com Deus.

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Dicionário dos Marcadores:
/entrelinhas: mensagens não-explicitadas. enigmas.
/estetoscópio: instrumento através do qual se escuta o coração de uma pessoa.

Amor, que nunca vai nos separar.

Durante um confronto bélico, um orfanato de missionários, numa aldeia vietnamita, foi atingido por várias bombas.

Os missionários e duas crianças morreram na hora e muitas ficaram feridas, inclusive uma menina de 8 anos.

Através do rádio de uma aldeia vizinha, os habitantes buscaram socorro dos americanos. Um médico da Marinha e uma enfermeira chegaram trazendo apenas maletas de primeiros socorros.

Perceberam logo que o caso mais grave era o da menina. Se não fossem tomadas providências imediatas, ela morreria por perda de sangue. Era urgente que se fizesse uma transfusão.

Saíram à procura de um doador com o mesmo tipo sangüíneo. Os americanos não tinham aquele tipo de sangue, mas muitos órfãos que não tinham sido feridos poderiam ser doadores.

O problema agora, era como pedir às crianças, já que o médico conhecia apenas algumas palavras em vietnamita e a enfermeira tinha poucas noções de francês.

Usando uma mistura das duas línguas e muita gesticulação, tentaram explicar aos assustados meninos que, se não recolocassem o sangue perdido, a menina morreria.

Então perguntaram se alguém queria doar sangue. A resposta foi um silêncio de olhos arregalados.

Finalmente, uma mão levantou-se timidamente, deixou-se cair e levantou de novo.

Ah, obrigada - disse a enfermeira em francês. - Como é o seu nome?

O garoto respondeu em voz baixa: Heng.

Deitaram Heng rapidamente na maca, esfregaram álcool em seu braço e espetaram a agulha na veia.

Durante esses procedimentos, Heng ficou calado e imóvel.

Passado um momento, deixou escapar um soluço e cobriu depressa o rosto com a mão livre.

Está doendo, Heng? - perguntou o médico. Heng abanou a cabeça, mas daí a pouco escapou outro soluço e mais uma vez tentou disfarçar.

O médico tornou a perguntar se doía, e ele abanou a cabeça outra vez, significando que não.

Mas os soluços ocasionais acabaram virando um choro declarado, silencioso, os olhos apertados, o punho na boca para estancar os soluços.

O médico e a enfermeira ficaram preocupados. Alguma coisa obviamente estava acontecendo.

Nesse instante, chegou uma enfermeira vietnamita, enviada para ajudar. Vendo a aflição do menino, falou com ele, ouviu a resposta, e tornou a falar com voz terna, acalmando-o.

Heng parou de chorar e olhou surpreso para a enfermeira vietnamita. Ela confirmou com a cabeça e uma expressão de alívio estampou-se no rosto do menino. Então ela disse aos americanos:

Ele achou que estava morrendo. Entendeu que vocês pediram para dar todo o sangue dele para a menina poder viver.

E por que ele concordou? Perguntou o médico.

A enfermeira vietnamita repetiu a pergunta, e Heng respondeu simplesmente:

Ela é minha amiga.

com base na história Um amor maior, de John W. Mansur,
de O livro das virtudes, de William J. Bennett,
ed. Nova Fronteira.

Vemos muitas vezes, por todos os cantos, pessoas capazes de matar por amor. Enquanto isso, em um distante Vietnã, o pequeno Heng estava disposto a morrer por amor. Pela namorada? Não; por alguém que ele considerava sua amiga. Falei da namorada porque raramente se concebe o amor separado dos beijos, dos amassos e de... só Deus sabe o quê.

Essa história chega a ser chocante para uma cultura calcada em filmes de Hollywood e poetas da 2ª geração do romantismo: em vez do típico “eu em primeiro lugar”, o doar de si mesmo sem esperar nada em troca. Isso soa algo absurdo perante o nosso individualismo estúpido.

Gente... de onde tiraram que suicidar-se depois de uma desilusão afetiva é morrer por amor? E que ciúmes é amor em excesso? Dependência, amor? Ora, dependência é dependência. Amor neste caso é um eufemismo, ou seja, um jeito menos radical de se dizer isso. Olha que bagunça nós fizemos com esta palavra... (na verdade com o sentimento inteiro).

Fica aí para se pensar. E entender o significado do amor, afinal, também não vale dizer “eu te amo” a torto e direito apenas para exercitar as cordas vocais. O amor não é a palavrinha... Heng amava tanto aquela amiga que não precisava ficar dizendo. Um sentimento nobre não se pronuncia, se testemunha.

Abraços a todos, e muito obrigado por lerem este blog. (:

Quadrilha

João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

(Carlos Drummond de Andrade)

César: Caraca, que rolo! A Lili bem que podia amar o João. Aí rolava um hexágono amoroso...
Pedro: O troca-troca bem que lembra uma quadrilha mesmo.
César: De criminosos?
Pedro: Não!! De festa junina, né César?! Os pares se trocam...
César: É, faz sentido.

César: Só não entendi por quê a logo a Lili, que não gostava de ninguém, foi a única que se casou!
Pedro: Ué! Tá na cara! Ela devia ser a boazuda da cidade; esnobou todo mundo e se casou por interesse!
César: Será?
Pedro: Claro! Olha o cara com quem ela casou; nem tinha nome-próprio, era um sobrenome ambulante! E com certeza o J. não era de Joaquim... morto não casa!
César: É, verdade mesmo.

Pedro: Olha, a Lili foi a única que terminou a história com alguém, não é?
César: Foi.
Pedro: E se a Maria ficou para tia, será que elas eram irmãs?
César: Olha, sei lá. Se eram, a Maria deve ter ficado indignada de ver a irmã fazendo pouco caso do Joaquim.
Pedro: Pior seria se a Lili tivesse dado uns 'cato' nele. O J. Pinto Fernandes ficava viúvo antes mesmo de se casar!
César: É, tem razão.

Coisas do cotidiano. (:

Artistas do Mundo, uni-vos!

Você me diz que não tem dom para escrever.

Eu lhe digo "por quê? Acaso você já ousou?"

Você, timidamente, diz que "sim, já tentei. Mas não fica bom."

"Não" - eu respondo, em voz calma e pausada - "não perguntei se já fez uma tentativa. Lancei-lhe o questionamento: alguma vez já ousou, fora da sua aula de redação, pegar por conta própria lápis e papel e se pôr a escrever, sobre o que quer que seja, sem a preocupação de ser perfeito; e depois mostrar isso a alguém?"

Você pára por um instante. Reflete, busca no passado subsídios para responder à indagação. Mentalmente, confessa a si mesmo, "tenho vergonha. Não escrevo com tanta facilidade quanto os outros..."

Nessa nossa dimensão, onde as paredes, o teto e o chão são a mesma coisa - superfícies brancas e lisas a nos espelhar - e o pensamento se plasma como se projetasse as idéias para fora, eu leio o que se passa na sua mente e lhe revelo: "os outros me descobriram há mais tempo. Apenas essa a diferença."

"Mas... onde estou, e quem és tu? Como consegue me responder antes que eu diga a primeira palavra?". Seu espanto é evidente.

"É meio tarde para você estar conhecendo este lugar pela primeira vez" - pondero - "mas seja bem-vindo ao seu Universo Pessoal. Aqui se nascem as suas primeiras idéias, antes de elas se tornarem pensamentos. Por isso me é tão fácil identificar o que você está pensando."

"De onde você veio?", me perguntas, assustado. Perdão, às vezes eu esqueço de me apresentar!

"Sempre estive aqui, e agora é que você notou a minha existência. Pode me chamar do nome que quiser: eu sou a sua chama, o que faz de você uma individualidade única e diferente de todas. Não tenha medo de estar em evidência; não tema exteriorizar tudo o que há nessa vasta dimensão que até hoje você evitou desvendar. Só existe um igual a você, e este um está fazendo falta no conjunto, lá fora. Não se omita. Brilhe a vossa luz!"

Terminada a experiência transcendental de expansão da própria consciência, você toma contato com o mundo novamente. Relembra as coisas fantásticas que ouviu - que embora nem todos tenham a mesma facilidade para expressar sua arte, não há um ser que tenha nascido sem arte em si - e ouve de novo a minha voz: "Por onde começar?"

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Raul, 08/04/08